La Musa de la Mala Pata

 Ya conocen un poco a Laura. Se las he presentado. Es una piba soñadora. Vive soñando, sueña más que vive, sueña dormida y despierta.  Sueña mundos hermosos y mundos horribles. Sus sueños se escapan de su dominio y cobran entidad propia. Laura ya no posee poder sobre estos, sino que vagan por su cabeza como pájaros en el aire.  Sin embargo, Laura no se rinde. A veces, cuando una pequeña grieta se abre entre las imágenes que pululan en su cabeza, se cuela algo de su voluntad y redirecciona sus visiones a lugares felices.  Laura ha decidido que a pesar de habitar dos mundos espantosos (el real y el imaginario) haría de la alegría su trinchera. El mundo puede pudrirse de mierda y ella, sin ignorar y sufrir por eso, plantaría la bandera de la alegría en su terreno. Elige esa bandera colorida, la de los derechos, la del amor. Y con lágrimas en los ojos, sonríe.  Canta, baila, grita...todo lo hace -técnicamente- mal. No sabe bailar y desafina cada nota. Pero lucha por...

 Laura anda decaída. Laura vaga por las calles y no sabe bien qué puede hacer. Odia ese sentimiento que la posee de vez en cuando, esa sensación de que las ganas de nada vuelven a tomarla por la espalda, y a poseerla en el rincón más oscuro de los callejones de la vida. Piensa que se siente violada de nuevo por entidades invisibles que la atropellan y la toman sin disimulo…total, son invisibles.  Y no sabe qué hacer. Camina, anda, se sienta, abre un libro y lo cierra al instante, vuelve a caminar, entra a tomar un café pero antes de pedirlo se retira de la mesa, aburrida, agobiada, hecha nada.  Y vuelve. Vuelve a los brazos de ese que la hace feliz por apenas un ratito. Aunque sabe que la felicidad dura poco. Vuelve a la dopamina fácil, al sexo burdo, a los besos sin amor. Se viste y vuelve a afrontar la vida, un poco más pesada que antes, un poco más aburrida, un poco más triste. Un poco menos ella.

 Ella es Laura, se las presento. Es mi amiga hace ya varios años. Laura esta cansada de la vida de mierda que lleva. Es chiquita, su cuerpito inspira la ternura de una niña, mientras que su rostro, el respeto de una mujer. Transita sus jóvenes treinta años con una pesadez anciana. En ella conviven la niña, la mujer y la vieja. Las tres, al mismo tiempo.   Laura está cansada. Y sueña, como sueñan lxs niñxs.  Cuando está despierta busca sitios imaginarios donde huir. Sueña con verdes praderas, montañas, ríos.  Sueña con un perrito que la persigue y juega con ella, sueña con arroyos de aguas cristalinas, con sus manos acariciando las rocas humedas. Y, de repente, cuando la paz se está aproximando a su alma, de pronto, el paisaje se oscurece, la luz se va, los verdes claros se vuelven oscuros, la pradera es ahora un bosque y, el cachorro que antes jugueteaba con ella, un monstruo que la tortura. Despertaba abrumada de su ensueño, asustada por la frecuencia con que l...

 Hace unos días dije que me había olvidado de como hacer poesía frente a la brutal represión.  Hoy me acordé.   La poesía es nuestra. Federico García Lorca, lo mataron por rojo y por puto. Rodolfo Walsh, periodista desaparecido. Charly, cómo no,  censurado hasta el hartazgo. La negra Sosa, León Gieco, el enorme Principito, Elsa Borenmann. ¡Cuentos de niños! Puedo seguir hasta el infinito sin olvidarme de la siempre inolvidable eterna cigarra cantora, siempre hermosa María Elena Walsh. Puedo seguir y seguir, y seguir siguiendo. Pero la lista se acorta si volteo a la derecha.  ¿Han visto que bonitos esos versos? "Jamás un palo tan bello  golpeó jubilados hasta hoy". O aquella canción tan bonita: "Vivan los ricos a costa de los pobres". Yo tampoco. Estoy casi segura, con poco miedo a equivocarme, afirmo y re contra afirmo: A la derecha no hay poesía.  "Sarmiento fue un gran escritor" me dirá alguien. Y yo digo que su prosa tan hermosa quedó manchada ...

 Ponerle palabras al dolor. Convertir el dolor en arte. Esa siempre fue mi premisa. Pero es más fácil cuando la distancia inspira mis letras o cuando un desamor me rompe el alma. Hoy no sé hacerlo bien.  Me duele, me rompe, me destruye el corazón la dictadura perversa y escondida que nos azota. La indiferencia de mi gente cuando a nuestros viejos les rompen la cabeza a palos por pedir un salario digno. Piden vivir simplemente, y los balean, los apalean, les dañan los ojos mientras poco a poco rompen su alma. Lloran pidiendo que ya no les peguen más.  Y siguen pegando. Un periodista con un pedazo de cerebro afuera. No es metáfora. Aunque la metáfora aplique para otrxs que sí, pareciera que el cerebro se les cae a pedazos frente a un sobre y un vaso de leche. Pero no. Esta vez, no es metáfora.  Le rompieron el cráneo y un pedazo de cerebro se escapa. Pérdida de masa encefálica dicen.  Y mi gente tranquila. No saben ni que pasa.  La vida sigue sin ellxs (nuest...

 Si de tus manos pudiera traerme una caricia, si de tus labios un susurro me llegara,  si de tus besos la ternura acá sintiera, si de tus dedos, de tu tacto, la tibieza. Si lo cotidiano no estuviera atravesado por una pantalla fría y tan distante si tus abrazos me mantuvieran caliente, si la calma de tu alma en mí acampara, No sería tan duro este exilio, no sería tan terrible la distancia, no sería tan larga la agonía. No serían estos versos tu recuerdo, no serían estas letras de tus besos, no serías, de nuevo, esta poesía.